Titre n°97 : Ouais... Ouais, ça me rassure. Putain ouais.

Je putain ouais. Ouais putain, je veux juste putain ouais ça dire putain ouais ! Oh putain, ouais. Mais oui quoi ! OUI ! Tu comprends putain ce mot de oui. C'est le oui, le ouais, le rassurant, le positif. Et c'est moi qui le dit. Je le dis seul, à toi, à vous. Mais putain ouais ! Parce que c'est comme une libération. C'est un c'est. Sans rien autour, pas d'explication, pas de. Juste ouais, ouais, putain. Sans qualifier quelqu'un, le putain. Putain comme enfin un truc s'est passé. Je ne sais pas c'que c'est, mais je le sens. Un truc. Putain. Je venais pas vous dire ça. Mais putain je le dis. Jamais j'aurai autant juré. J'te jure. Putain, ouais, craché ! C'est total. C'est complet. Presque un blast, manque l'alcool et le chocolat, mais l'esprit putain est là, ouais !

Marrant, c'était vraiment pas ça que je voulais dire. Faut croire que je transforme mes idées d'une façon vraiment vraiment étrange. Mais...

Rabâcher, rabâcher, toujours les mêmes mots, les mêmes pensées, les mêmes gens, les mêmes sentiments, les mêmes ignorances, les mêmes histoires, les mêmes envies, les mêmes. Je comptais encore rajouter une couche, sans attendre que ce soit sec. Depuis le temps que j'en remets, espérant que les dernières lettres feraient sécher les premières. Des fois mêmes, j'attendais sans en mettre. Marchait pas. Là, j'ai l'impression.

J'ai personne de qui parler. J'ai pas envie de parler d'eux. C'est tellement, stupide. Et ça les regarde. Je suis là pour parler de moi, même s'ils jouent un rôle dans mon moi. Je ne sors pas tellement. Je reste protégé, je me sens protégé, ou moins découvert. C'est pas triste. Ça m'exponentialise mon et mes envies de sortir franchement. Sans petite mesure. Un sevrage total et entier. Genre j'me jette dans l'eau sans passer par la case pieds. Tout en même temps. En boule, position foetus. Protection optimale pour découverte maximale. Voilà une idée qu'elle est bonne. Parce qu'elle est anti-redéposition. Fallait y penser, comme Colomb, comme son oeuf. Comme la vie, comme sa vanité. C'est ça, la beauté.

La beauté de la destruction, l'art de l'annihilation, le spectacle de l'anéantissement, l'orgasme de l'annulation, le Tout dans sa forme la plus pure, la transformation en vide. Faut partir de quelque chose. Le construire. Si c'est déjà sur place, sans savoir depuis combien de temps, la durée nécessaire à sa fabrication, le nombre de personne usé pour le faire, ça ne sert à rien. Comprenez, l'ignorance est peut-être une assurance de tranquillité, c'est aussi une certitude de platitude. Tiens, une araignée. J'aime pas ça. J'écrase. Hop, platitude, je passe à côté de la beauté de la mort d'une araignée. C'est criant de vérité. On écrase pas une araignée parce que c'est dégoûtant sur la chaussure, ça laisse des traces sur le mur... Oui.

Pense, au temps qu'il a fallu pour que l'araignée arrive jusqu'à, toi. Et tu fais partit de ce temps. Pense, à ce que pense l'araignée avant que, tu l'écrases. Au système nerveux de l'araignée. A la famille de l'araignée. A ses enfants indépendants. A ses partenaires sexuels variés. A sa mère déjà morte. Aux oeufs non-éclos. Aux toiles laissées entre deux poutres. Aux mouches qu'elle a mangées. A tout ce qui l'entoure. Et toi, là, qui va réduire tout ça à néant.

C'est beau. Si t'y penses, c'est beau. Mais je trouve ça encore plus puissant à une échelle autrement plus grande et plus instinctive. Un talent.

Tu prends un talent brut. Un photographe, un chanteur, un dessinateur, un musicien, un cinéaste, un acteur, un écrivain, un boucher, un restaurateur, un paysagiste, un coiffeur, un coureur, un Reste. Tu découvres son talent en premier. Tu le mets en hauteur, le montre à tout-un-chacun. Tu dis "regardez, ce mec est un génie". Il signe, il sourit, il parle. Il se cache p'têt. Et puis tu rajoutes l'élément qui va l'empêcher d'user de son talent. Une fois qu'il est presque prêt à atteindre le sommet. Que sa célébrité sera à son plus haut point. Tu lui fous dans les pattes un sentiment de peur, tu lui rappelles son enfance frustré, tu le provoques pour qu'il commette un acte irréversible. Quelque chose. Tu lui prépares une visite chez un bûcheron, accident, il perd son bras gauche, il est dessinateur gaucher. Tu le soumets à l'alcool, rajoute une femme, elle s'énerve, il a le vin mauvais, il meurtre. Tu l'envoies changer de vie pour qu'il puisse vivre son talent, il emprunte pour cela le nom de l'amant de sa femme, il devient populaire, il refuse de le devenir avec ce nom qu'il hait, il arrête tout alors qu'il allait exposer à kroy wen. C'est... C'est tellement affreux, tellement bête, tellement intérieur, tellement brut, tellement pure, tellement beau. C'est. Beauté.

Rien que pour ça, j'ai envie de faire nuit blanche. Pas terrible, mais demain est mon dernier jour de lycée. Disons que si j'ai mon bac depuis un an, j'ai fait un an de plus dans un lycée. Agréable chiantise. Alors voilà, je reste là, sans rien dormir. Quoique.

Par xa le Mercredi 31 juillet 2024 à 0:52

Par sa le Vendredi 15 novembre 2024 à 9:31

Mondes-Perdus.Malade-Palpitant

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