Mondes-Perdus.Malade-Palpitant

Jefferson vomit sa position d'émetteur. Il est le protocolaire des missives perdues. Dans son jardin fleurissent les feuilles d'écriture, et il les traîne au râteau jusqu'à ce qu'il ne reste plus que les fines lamelles de plastiques qui en protégeaient certaines, alors. Les vents ne sont pas très probants à accuser la mer et les buttes. Il y en a de part et d'autre. Jefferson mange les mots qui bourgeonnent dans son Eden personnel. Ce n'est pas un enclos, il n'y a nulle barrière, nul morceau de bois limitant, nulle pierre définissant, nul critère. Mais il sait que c'est à lui, et personne n'y pénètre sans sa permission. Il n'y a personne, jamais. Mais les mots et lettres sont là, toujours. Il ratisse, il écrème, il sépare, il lit, il oublie. Jefferson croque sa respiration. Comme d'une joie établie, il embrasse aussi les moindres parcelles vides, où seul le sol pousse. De la terre granuleuse désoxydante et nucléaire à la bonne odeur de pluie. Ah, bonheur frissonnant les muscles orbiculaires. Pas d'arbre. Pas de roche. Pas de tout. Un deux trois noyaux de goyave pour l'appellation. Jefferson mastique durement et avec difficulté ses pensées de rassasiement. Ça convient plus ou moins à sa réflexion, de rire et de bégayer devant chaque chiffon d'écritures. Pluriellement passant, cette fois-ci. On se croirait presque dans un état disciplinaire où la règle serait l'encre et les soldats les stylos. Le stylo est un soldat, disent-elles. Qui ? Peu n'en savent. Jefferson crache. Sans imaginer à mal tout ce qu'il a fallu faire pour en arriver là. À ce sol lacéré de lambeaux de fiche papier. À ces lames de vie marquées par le noir à jamais expulsées dans la chair livresque. La mémoire est ici. Rien ne l'attache, elle. Jefferson ingurgite des nuages de chaleur temporelle. L'ellipse de l'ardeur, aux éclats rouges naturels. Bouillonnement d'énergie peu concrète, il s'engouffre par mégarde dans la folie de la vie. Ses yeux sont ses doigts, il déchiffre. Lentement. Très lentement. Pour ne rien laisser dehors. Il ramasse, soit. Il ratisse, soit. Mais surtout, il mange. Sa nourriture ne pousse pas dans son jardin, elle y tombe, comme de la neige rayée de gris.