Merci à toi, mon héros ! Tu es le personnage de bande déssiné que je préfère. Je ne ferais pas un discours sur toi, ta vie ou ton père (gloire à lui) mais tout simplement parce que je n'y arriverai pas. Comment te définir ? On ne peut pas. "Un héros sans boulot" commentait tes premieres apparitions, mais c'est plus que ça ! Tu n'es pas un simple héros, et tu n'as pas un simple travail de trieur de courrier... D'après moi.
Tu es ce que veulent devenir des millions de gens :
Célèbre en ayant une vie simple.
Fainéant qui vit de son plaisir, tout en ayant un travail.
Ne rien faire mais avoir sa paie.
Artiste incompris et inventeur.
Amoureux et être aimé.
Insouciant et heureux de chaque jour.Fainéant qui vit de son plaisir, tout en ayant un travail.
Ne rien faire mais avoir sa paie.
Artiste incompris et inventeur.
Amoureux et être aimé.
Mais plus encore, tu es ce que tous ces gens ne savent pas qu'ils peuvent l'être ! Ils se sentent obligés par leur travail, fatigués par leur vie de couple, ankylosés par leur vieillesse, malades par intermittence... Et l'argent qui gonfle l'effet de malheur. Jamais assez riche. Jamais assez heureux de leurs biens. Mais pourquoi chercher le bonheur dans l'argent ? Tout simplement parce que tout le monde, sauf certaines exceptions, pense cela ! Ils le pensent tous, et plus encore ceux qui n'y pensent pas ! Le bonheur ? Avoir un travail qui rapporte assez pour pouvoir avoir une maison, nourrir sa famille, éduquer ses enfants, leur apprendre qu'il faut bien étudier pour pouvoir avoir une bonne situation et réussir ce qu'ils ont eux-même ratés : devenir riche. Il n'y a pas de solution, tout est faux, tout est obligation, tout est argent !
Et par ce fait, pourquoi ne pas tout simplement tout jeter ? Tout par la fenêtre ! Les cupides ramasseraient dans la rue et se croiront riches parce qu'ils ont ce que les autres ont laissé. Ils seront pauvres, en vérité. Je ne suis pas croyant, je ne le pense pas. Je ne veux pas citer la bible, et encore moins précher la bonne parole de Jésus. Je ne veux que emporter dans mon imagination une terre possible où les hommes pourraient peut-être vivre sans haine, conscient de leur non-égalité, et capable de s'entendre. Enfin, nous pourrions avoir plus peur d'un carnassier que de son voisin. Peut-être aussi, alors, nous serions tous sans peau, la chair à nue, le sang à vif, sans problème de couleur de peau ! Peut-être aussi, nous serions tous morts, enfin égaux dans l'éternité. Bossuet avait peut-être raison. Peut-être avait-il tort. Peut-être sommes nous tous dans le tort depuis toujours. Mais en réalité, la vérité se trouve avec celui qui possède le pouvoir. Celui qui détient aujourd'hui la vérité nous ment en permanence, mais nous le croyons. Pourquoi ? Parce qu'il est au pouvoir. Il ment, sans indifférence. Il nie, jusqu'à ce qu'un futur assassiné lui présente courageusement des preuves qu'il a tort. Ce jour là, la révolution commence légèrement. Après trois morts qui pensaient pouvoir faire retourner la situation, c'est la remise en place d'un gouvernement républicain et totalitaire. Despotisme et liberté soumise se retrouve toujours ensemble, mais caché dans la pénombre de nos pauvres abris, où nous nous trouvons, tous aveugles. En ça, Gaston Lagaffe peut se vanter d'être le premier aveugle. Cependant, lui, il est sûr d'avoir sa place dans la société, et il sera un anonyme aveugle parmi les moutons blancs. Rien n'est prouvé, resistez, retirez ces lunettes noires qui vous font croire que vous êtes aveugles. Brisez cette canne blanche qui vous indique le bon chemin à suivre pour devenir un employé modèle. Ça y est, vous êtes perdus. Perdus, mais parmi les égarés du chemin royal. Perdus mais plus avancés qu'une colombe blanche qui suit la voie déjà donnée. Et perdu pour perdu, autant poussé de cette voie tous les bons citoyens qui pensent savoir où aller.
Je vomis de cette croyance envers la bonté politique. Je leur vomis à la gueule, tiens ! Mais ça ne sert à rien. Ils vont appeler leurs petits chiens qui vont lécher mes restes d'estomac. Et sans broncher. Eux-mêmes savent que s'ils bronchent, ils crèvent. Se rebeller = mort civile. Mais à quoi sert notre identité civile dans cet état qui tente de tout savoir sur nous ? Edvige n'est pas morte, elle est ressucitée. Elle est même la réincarnation de ce qu'a fait Pétain à Vichy, ou même Hitler au Troisième Reich. Edvige et ses petites soeurs, Cristina, et que sais-je ? Marie, Arthemis, Silvia ? Mais on aime ça, nous. On aime se sentir observé, rien que pour se manifester contre la surveillance et pour revendiquer la vie privée !
J'aimerai annoncer : "Je fuck ta vie privée". Malheureusement, je n'y arrive pas. Moi aussi, j'ai été à moitié formaté par mes parents, qui m'expliquent gentillement que dire des insultes c'est pas beau, et ça rend pas heureux.
Mais moi, je fuck le tout beau tout blanc tout propre !