Au sourire des clowns
Le Père Calixte s'emmyocarde.
La passion du cri, celle du rire,
Tout s'entasse en un pas.
Il s'attarde peu à peu sur les murs
Où sont ficelées des traces d'art.
Il ne comprend pas bien le sens
Mais il en dépose sa raison.
Pas de brume sur ses pieds
Juste quelques gouttes d'eau
Envahissant l'espace profond
De l'énième dimension.
Un bras s'allonge hors de lui
Vers une volupté rouge.
Elle est pleine d'impureté
Rappelant le bonheur.
Simplement de quoi se sentir coupable
Simplement assez pour se croire unique.
Le Père Xavier avance toujours,
Sans quitter ses marques.
Ce sont ses regards qui se propagent
Au même instant où se brise le vase.
Tout tombe, tout s'écroule
Tout s'enfume, tout n'est plus.
La sueur suinte sur les pores
Les poils se dressent fébrilement.
Encore une fois il se lève,
Pour se recoucher, encore.