Mondes-Perdus.Malade-Palpitant

Attendre.

Aïe aïe aïe !
Retour au commencement, les faits à écrire ne s'empêche pas d'être imitable. Contraire au.

Attendre.

Pour preuve, les aventures de Scrooge McDuck, aussi connu comme Balthazar McPicsou, raccourcit en Buck Picsou dès son arrivée au Far West, et enfin Balthazar Picsou, pour faire sérieux quand même.
Mais attention, c'est pas des p'tites zistoires pour faire dormir les gosses. Nanana ! Pas de batailles entre voisins (quoique certaines sont assez drôles), pas d'histoire fumeuses avec des puces sifflantes ou des rats intelligents, ou encore des métiers qu'un canard ne peut tenir très longtemps (même si... se référer à la dernière aparté). Nanana ! Point que dalle ! Attendre ! Si je n'ai rien contre William Van Horn, je trouve qu'il a réduit les canards à des petits rôles qui ne leurs conviennent pas. Je ne dis pas que ce n'est pas bien. Qu'ils doivent à tout prix être des héros et tout sans se rabaisser à des histoires que tout le monde peut vivre. Mais même, ils ont plus de potentiel que ça. Comme si on demandait à Roald Dahl d'écrire une aventure des Teletubbies (oui je méprise les télétubbies et j'ai même honte de les nommer), comme si on demandait à Christophe Willem de chanter une chanson des Spice Girls (oui, je méprise Christophe Willem).
Je vous parle d'un temps que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître. (Ayant presque mais pas encore vingt ans, je suppose que je suis en avance sur mon âge.) Je vous parle d'abord de Carl Barks. Vouais vouais vouais, le maître des canards. Non, le Maître des Canards. Pas l'inventeur, vu que Donald n'est pas de sa création. Lui qui nous amène dans des aventures merveilleuses en Amazonie, en Guyane, en Ecosse, au Pérou, à Sétatroce, sous les mers, en Afrique, en Grèce, dans une île perdue, en Inde, en Chine... Partout, et même ailleurs. Pire, il n'a parfois même pas besoin de faire voyager les canards pour faire rêver.
Je vous parle ensuite de Keno Don Rosa. Vouais vouais vouais, le génie des canards. Non, le Génie des Canards. Pas un simple "Carl Barks bis", vu qu'il fait plus que reprendre les histoires de Barks. Il crée ! La relation est trop facile, me diront certains fans (oui, je considère ceux qui pensent ça n'être que de simples et vulgaires "fans"). Mais elle plus que facile, elle est vraie. Pas une seule de ses histoires ne reste plate, molle, sans rebondissement, ou pire, "simplement rigolote". Elles mélangent humour et aventure et ingéniosité. Comme Barks. Oui. Mais, quand bien même. Ils ne sont pas pareil. Attendre... Ce serait une injure.
Je vous parle enfin de cette école américaine canardeuse qu'on peut ethnologuer, qui est historique et légendaire. Contrairement à l'école italienne canardeuse qui est encore toute fraîche, impétueuse et presque un poil bordélique. J'aime les deux, qu'on se le dise. Mais je chamade du côté ricain.

Et je parlerais encore et encore de canards, je le voudrais presque. Mais ce n'est pas le but. J'en voulais comme seule preuve que ce qu'il y a à dire a déjà été usé. Le déjà-vu du momentané.
J'étais à une fête hier soir. Attendre. Ma cousine par alliance (pas par sang) que je voyais pour la première (seconde, mais à un an, ça ne compte pas) fois. Chez ma tante (par sang) et mon oncle (par alliance à ma tante par sang). Avec eux deux. Et sept autres personnes que je ne connaissais pas. Enfin, j'étais en seconde quand deux d'entre eux étaient en terminal. Et un autre qui jouait au foot quand mon père était entraîneur. Oulà, finalement, y a du lien de partout. Et ils étaient en étude dans la même ville que moi. Potentialité de regroupement. Mais je ne les connaissais pas, au final. Et si on avait au final pas mal de point commun, j'étais évidemment pas assez à l'aise pour me lancer dans le mieux de la fête.

Et ça rappelle d'autres fêtes. Attendre. Même avec des gens que je connais. Le non-goût de l'alcool, peut-être. Le passé de jeunesse sans fête, peut-être. Peut-être que les canards étaient trop important.

Pourquoi, toujours... Attendre !


Et plus j'attends, plus je sens le poids du temps, sur ma tête écrasée doucement m'étouffer. Et plus j'attends, plus je sens le poids du temps, sur mon corps fatigué doucement m'asphixier. Plus j'attends, plus je me sens condamné, condamné condamné plus j'attends plus je me sens condamné condamné... condamné à attendre... Attendre... Attendre.

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