Mondes-Perdus.Malade-Palpitant

Jefferson vomit sa position d'émetteur. Il est le protocolaire des missives perdues. Dans son jardin fleurissent les feuilles d'écriture, et il les traîne au râteau jusqu'à ce qu'il ne reste plus que les fines lamelles de plastiques qui en protégeaient certaines, alors. Les vents ne sont pas très probants à accuser la mer et les buttes. Il y en a de part et d'autre. Jefferson mange les mots qui bourgeonnent dans son Eden personnel. Ce n'est pas un enclos, il n'y a nulle barrière, nul morceau de bois limitant, nulle pierre définissant, nul critère. Mais il sait que c'est à lui, et personne n'y pénètre sans sa permission. Il n'y a personne, jamais. Mais les mots et lettres sont là, toujours. Il ratisse, il écrème, il sépare, il lit, il oublie. Jefferson croque sa respiration. Comme d'une joie établie, il embrasse aussi les moindres parcelles vides, où seul le sol pousse. De la terre granuleuse désoxydante et nucléaire à la bonne odeur de pluie. Ah, bonheur frissonnant les muscles orbiculaires. Pas d'arbre. Pas de roche. Pas de tout. Un deux trois noyaux de goyave pour l'appellation. Jefferson mastique durement et avec difficulté ses pensées de rassasiement. Ça convient plus ou moins à sa réflexion, de rire et de bégayer devant chaque chiffon d'écritures. Pluriellement passant, cette fois-ci. On se croirait presque dans un état disciplinaire où la règle serait l'encre et les soldats les stylos. Le stylo est un soldat, disent-elles. Qui ? Peu n'en savent. Jefferson crache. Sans imaginer à mal tout ce qu'il a fallu faire pour en arriver là. À ce sol lacéré de lambeaux de fiche papier. À ces lames de vie marquées par le noir à jamais expulsées dans la chair livresque. La mémoire est ici. Rien ne l'attache, elle. Jefferson ingurgite des nuages de chaleur temporelle. L'ellipse de l'ardeur, aux éclats rouges naturels. Bouillonnement d'énergie peu concrète, il s'engouffre par mégarde dans la folie de la vie. Ses yeux sont ses doigts, il déchiffre. Lentement. Très lentement. Pour ne rien laisser dehors. Il ramasse, soit. Il ratisse, soit. Mais surtout, il mange. Sa nourriture ne pousse pas dans son jardin, elle y tombe, comme de la neige rayée de gris.

Jefferson s'assoit. Il a longtemps marché, ses jambes sont sa langue. Il bave des orteils comme un gastéropode à la glande trop bien léchée. Une pierre était là pour son repos, mais fier de s'affirmer, il l'ignora. La pierre insiste. Elle prie, invoque les canards, propose un assortiment de compétences utiles. Non, c'est assez, par terre c'est suffisant. Que veut-elle cette pierre ? Veut-elle, cette pierre ? Elle, cette pierre ? Cette pierre ? Pierre ? Non. Jefferson. Jefferson s'écroule à terre parce qu'il souffre de rire. Zygomatiquement parlant, il a toujours été très faible. Une feuille tombait d'un arbre qu'il riait déjà de sa chute. Le temps passait mais le rire entraîne le rire. Il rit de son rire. Alors il s'étouffe et sursaute. Il crache à terre un morceau de diamant qui lui gênait pour déglutir. Plus rien n'est comme avant. Jefferson pense à l'origine. Il l'oublie. Ça n'en valait pas la peine de s'enfuir. Quelqu'un le rattrapera, lui vantera les mérites du travail, et repartira avec une signature. C'est pour ça que la fuite ne sert à rien. La flatterie non plus. Le monde est moche quand on le regarde. Surtout la pierre. Elle riait aussi, tout à l'heure. Mais tout est fini, elle est morte. Quand la nature se met à rire, elle crève. Logique. Imaginez un poisson qui devrait prendre de l'air pour respirer après un fou rire. Ça arrive tout le temps, mais ils continuent. Les bêtes. Jefferson s'évanouit dans ses pensées. La mémoire lui tombait alors sur le crâne, maintenant c'est une danse torride qui lui brille sous l'occiput frontal. Sa tête est ses mains. Il se branle du cerveau comme un chien chasse sa queue. En secret, il remue les pieds. Au rythme inventé et au tempo aléatoire chaque demi-seconde. Cauchemar capharnaümesque. Chienlit en démesure. Jefferson se réveille de torpeur. La pluie était tombée à terre. Elle chut. Ha ! Ha ! Hilarant et désuet. Si commun mais jamais il ne s'en lasse. Il n'aime pas mourir, mais ce n'est pas grave. Il peut s'habituer à tout, sauf à rire. HURLE il. Va comprendre, toi. Jefferson n'en sait rien mais bon, il n'a jamais trop su à quoi ça servait, rire. Il n'a jamais osé le demander. Il n'ose jamais assez.

 Poum s'est pendu en rentrant chez lui. C'est bête, il y était presque ! Trois pas de plus, et il remerciait le toit rassurant de sa chaumière. Mais bon, c'est ainsi. Le problème, c'est que Poum devait allait ramasser des tulimes. Sa maman en avait besoin pour lui préparer son dessert préféré ! Malheureusement, Poum a fait tomber son bol de tulimes en se pendant. Elles sont désormais gâchées par la terre poussiéreuse. Sa maman va être furieuse. D'ailleurs elle en a déjà marre : Furt a laissé ses jouets partout dans la maison. Vraiment, pour un mari, ce n'est pas très sympathique. Mais bon, c'est ainsi. Elle sait que demain, ce sera pareil, comme tous les jours. Encore aller chercher l'argent dans le monnaier, trouver un nouvel air de musique, poser trois couleurs dans le ciel, alourdir le giutel de trois ou six draches, bercer un futroc avec les battes... Ah, cette monotonie... Quelle affreuseté !